ادامه مطلب
۳-۳

- سکوت ِ شخصیْ مفصلی از تجرید قلب را در رسای باران می گریاند، روی پوست ِ نمک. بوسهی تو تبخیر آن تن است. خشمِ سفیدی ِ کودک در پیدا کردن ِ شکلی به جز پستان در ابر که احتمال ِ مکیدن ِ باران را در نوج ِ گیاه ناممکن میسازد. من پذیرفته بودم ترا. من تنهای بی شمار عشق را به درون ِ خودم پذیرفته بودم. این اعتراف من است. …


















